天井的青砖，我一块块敲过去。
蹲着，指节弯起来，叩一下，听一声，再挪一块。我没用掌心。掌心肉厚，敲下去自己先吃了力，空实听不真。指节硬，骨头顶着砖，声儿能顺着骨头爬回耳朵里。
砖是夜里浸过露的。凉。指腹按上去，那凉往骨头缝里钻。缝里长着苔，绿得发黑，指甲一刮，簌簌掉渣。天井口那方光还没爬下来，四下灰蒙蒙的。墙根堆着我妈留下的那口洗砚池，池底积了半指雨水，浮着一层灰。
前头十几块都是实的。咚，咚。闷闷的，像敲在一堵厚墙上，声儿落地就散，不回音。我一块一块往西南挪，膝盖压得发麻，换个姿势，接着敲。
敲到靠墙那一块，声音空了。
咚。这一声底下没托着东西，虚虚地往上返，在天井里打了个转，才落回我耳朵里。我停了手，指节悬在半空，没敢马上落第二下。
隔了两秒，我又敲一遍。还是空的。空得发飘，像敲在一只倒扣的瓦盆上。
那块砖比旁的松一点点。指甲抠进缝，能撬起一丝，砖面跟着晃了晃。潮气从缝里冒出来，凉，带点土腥，还掺着一股说不清的、像搁久了的井水味。我把耳朵贴到砖上。底下静着。什么都没有。又像有什么，在很深很深的地方，慢慢翻了个身。
底下有洞。
我没急着挖。天光从井口斜切下来，落成一方，正好罩住那块砖。灰在光里浮，一粒一粒，慢慢转。我蹲到腿麻，扶着墙站起，膝盖咯吱响了一声。挖开不难，一撬就起。可挖开之后呢。这馆里的东西，动哪一样，都得先问一声。老周说过这话，我记着。
天亮，我去了隔壁。
修车铺的卷帘门刚拉起一半，咯啦啦，卡在半空不动了。老周蹲在门里补一条内胎，瘸的那条左腿伸得笔直，另一条压在身下，身子往右歪着。手里一把锉刀，嚓，嚓，把胎面磨出毛边。门口挂着两条旧轮胎，黑乎乎的，风一过，轻轻打转。空气里是机油味，混着橡胶的焦，还有一点铁腥，吸进去，嗓子发涩。
我妈在世时喊他周叔。这馆里还肯跟我搭话的老人，剩他一个。
他左腿是在南城第一次灵异骚乱里废的。那年起就守在武馆隔壁，一守十几年。修车是幌子。摊子一支，眼睛总往武馆那头瞟，谁进谁出，他比谁都清楚。我小时候叫他周伯伯。后来他瘸了，不让叫，说叫叔就行，伯伯折寿。
老周抬头，看我一眼。看的是我眼底那两团青。一夜没睡，藏不住。他从胸兜摸出一根烟，递过来。
我没接。
他把烟自己叼了，划火柴，滋啦，火苗跳了跳，映得他脸上那几道皱纹更深。烟圈吐出来，在晨光里散得很慢，一层，一层，淡下去。
你妈当年封那节点，他开口，声音压得低。她冲的是底下那样东西。这块地，只是压在上头的一块盖。
什么东西。
灵气复苏头一年，南城地底醒了样玩意儿。老周把锉刀搁下，往墙根扫了一眼，像怕墙底下有人听着。它不咬人。专挑血薄的，命弱的。他顿了顿，烟灰掉在鞋面上。像苗苗那种……
我后颈一紧。
重症监护室那三根管子，一下全浮到眼前。苗苗躺了十几天，脸白得像纸，血薄得针一扎就淤一片，机器一天不能停。原来这病查不出名堂，病根藏在武馆地底下，隔着大半座南城，一寸一寸往她血管里爬。系统标的那个百分之四，这会儿忽然有了来路。
你妈是当年南城武道局的人。老周把烟灰磕在鞋底，啪。奉命把节点封死。封完就退了职，守着这馆不挪窝，一守二十年。她想走。走不了。节点认主，封它的人得在旁边盯着。人一挪，封印就松，底下那东西就醒一分。
我蹲在门槛上，两手扣着膝盖，指甲掐进工装裤的布里，掐出几道白印。
我妈从没提过武道局。也没提过武馆底下有东西。她只说自己是擦地板的。一身洗得发白的褂子，抹布拧得干，弯腰从堂屋这头擦到那头，一寸压着一寸，核桃油抹上去，砖面亮得能照见人。她说，陆家最后一块地，死也得守住。我信了二十多年，只当她心疼那几间破屋。
原来她死守着不肯挪的，是地底下那东西。她拿自己那二十年，一天一天，替我和苗苗压着。
老周看着里屋的牌位，眼睛有点红。香炉里积着白白一层灰，好久没人动过。
她临走前跟我说。他声音哑下去。周叔，我要是走了，你帮着看住这孩子。节点封印撑不了多少年。松了那天，让陆沉跑，别守……
后半句没出来。烟烧到指根，他才觉出疼，捏灭了。
我没跑。我说。
跑了，苗苗怎么办。武馆怎么办。我妈那二十年，又算什么。我没跑。往后也不会跑。
那底下，现在还睡着吗。我问。
睡着。老周说。你妈盯了二十年，一天没离过。她一走，就剩我隔着墙替她听动静。他探身捞过门边的扫帚，把儿往地上一杵，咚。听不见什么，心里也踏实点。她当年，就是这么一天一天守下来的。
我盯着他那根手指，半天没言语。指腹上全是老茧，黄硬黄硬的，一层压一层。
老周看了我很久。那眼神在我脸上慢慢挪，像在找我妈的影子。
你妈最怕的，是这个。他说。她怕你为了守它，把命搭进去。她把遗脉藏在你身上，回头又把你的脉封了，就为不让你卷进来。可你偏生这性子，跟她一个模子刻的。越不让守，越要守。
遗脉。
这三个字落进耳朵，我脑子里嗡了一下。系统早在我眼里标过武神遗脉几个字，冷冰冰的，我当它胡说，一回都没往深里想。这会儿全对上了。我妈封我的脉，跟废不废挨不着边。她怕的是我太强，强到被底下那东西瞄上。险，她一桩一桩都揽到自己身上，临走那天，才肯松手。
周叔。我听见自己的声音，稳得不像一夜没睡的人。我妹血里，已经爬进去百分之四了。我不守，她先没。这馆，我守定了。
老周把烟蒂按在门槛上，转半圈，按灭。抬手拍我肩膀，手掌糙，像块用旧了的砂纸，隔着工服都硌人。
你这倔劲儿，真像你妈。她要是看见你今天这样，该骂你，也该笑你。
他撑着膝盖站起来，左腿拖了一下，从怀里摸出一样东西，搁到我掌心。
是把钥匙。锈得厉害，齿口发暗，柄上缠着一圈红线，红得发暗，快褪成褐了。凉，压手，还带点铁锈的腥。
祠堂底下，你妈留了样东西给你。他说。她交代过，到你肯守的那天，再交。你今天，肯了。
我攥着它。沉甸甸的，像我妈隔着几年，把手递过来，扶了我一把。
我忽然就明白她为什么擦了八年地板。她没认命。她挑了最不起眼的一个法子，替我和苗苗挡着底下的东西。抹布从这头推到那头，一天一遍。每擦一遍，就是确认一回。馆还在，人还在，那东西就还在底下睡着。核桃油渗进砖缝，八年，没断过一天。
我抬头看里屋的牌位。妈，你挡了二十年。接下来换我。换我守，换我擦，换把你没说完的话，一句一句，接着说下去。
走出修车铺，秋阳晒在背上，暖的，把一夜的凉烘开一层。街边有人扫落叶，沙沙，沙沙。我摸了摸兜里那把缠红线的钥匙，想起我妈临终那晚。她擦完地板，坐到我旁边，手很凉，垂着，说，沉儿，妈这辈子，没白擦……
我当时不懂。这会儿懂了。她擦了八年，擦的是我的命，是苗苗的命。都压在那股核桃油味里，一日一日，没声没响。
我没直接回屋。绕到天井，又蹲回西南角那块空砖前，把手掌按上去。砖还是凉的。底下静着，没一点声。可我知道，那下面有洞，洞里有东西，正睡着。老周给的钥匙硌着胯骨。祠堂在武馆最里头，门黑着，我妈留的那样东西，就压在祠堂底下。
我站起身，拍了拍膝上的灰。脚步落在青砖上，嗒，嗒，嗒。走到祠堂门口，我停住，把锈钥匙从兜里掏出来，在掌心掂了掂。
门上那把锁是旧的，锈得跟钥匙一个色。我没插进去。
