“二十枚。换两箱罐头。”
老万把布袋往桌上一倒，二十枚灰白结晶滚出来，在煤油灯下泛着一层霜似的光。
“上次三箱。”谢横说。
“上次是上周。”老万笑了，露出一口被烟熏黑的牙，“这周下城区多了六百张嘴。罐头涨了。”
谢横没说话。
他伸手，从那堆灰白里拈起一枚，在指间转了转。
粗糙，轻，冷。他闭了一下眼——掌心深处那层灰蒙蒙的“感觉”浮起来，很淡，像水面上的一层油膜：低等的、几乎空的东西，只剩下最原始的本能在里面打转。
灰白。0阶。燃料。
“这不是钱。”谢横把结晶放回桌上，“这是柴火。”
老万的笑僵了一下。
“什么意思？”
“意思是柴火会越捡越多。”谢横说，“城里每天死人，城外每天死尸。你这二十枚，下个月就是两百枚。你拿越来越不值钱的东西跟我换越来越值钱的罐头，万叔，这不公平。”
老万盯着他看了三秒，忽然收了笑，往前凑了凑。
“那你说说，什么才值钱？”
谢横抬起头。
煤油灯的光在他脸上晃。他伸出手，从胸前的内袋里摸出一个小铁盒，打开，摆在桌子中央。
盒子里躺着三枚青的。
老万的呼吸一下子粗了。
“青的。”他说。
“青的。”谢横说，“灰白是柴火，烧完就没了。青的不一样——它能治病，能让人变强。城里已经有传说了吧？有人把那东西碾碎了兑水喝，烧三天，烧完能扛住一顿打。”
“你怎么知道得这么清楚？”
“我走过野地。”谢横说，“我见过。”
他又从铁盒底下摸出一样东西。
那枚蓝色的。
老万整个人往后一仰，凳子腿在地上刮出一声刺耳的响。
他没敢碰。他就那么伸着脖子看，喉结上下滚了两下。
“蓝……”他的声音都哑了，“这玩意儿你也敢摆出来？”
“摆给你看一眼。”
“你疯了。这东西在城里是硬通货，一栋房子、一支枪、一个人，都有人换。你摆出来，明天你人就没了。”
“我不卖。”
老万盯着他，眼神变了。
他慢慢坐回去，从桌子底下拖出一块木板。木板上用炭条歪歪扭扭地画着四行字：
灰白——半罐
青——半袋米
蓝——不收
紫——？
“我自己记的。”老万说，“最后一行那个问号，我画了三天，没敢写。”
“为什么？”
“因为没人见过。”老万压低声音，“传说有。说是三阶的东西脑子里才长那玩意儿，紫的。说是有价的都不敢标，标了命就没了。”
谢横看着那块木板，看了很久。
灰白是柴火。青是药。蓝是钱。紫是……战略物资。
一颗紫的，能换一支部队。
而他现在手里，最上面那层还空着。
“行了。”他把铁盒盖上，收回怀里，“二十枚灰白，你要不要？”
“两箱。”
“两箱。”谢横站起来，“外加两盒头孢，三支净水滤芯。”
老万的脸垮了：“你抢啊！”
“头孢在你左手边第三个纸箱里，拆过封，剩十七板。滤芯在你摊位底下压着，你自己都忘了。”
老万的嘴张着，半天合不上。
“……你怎么连这个都知道？”
谢横没理他。他弯腰，从桌子底下把那三支滤芯抽出来，抖了抖灰，夹在腋下。
“城西三号库。”
老万的肩膀猛地一抖。
“你那批货在那儿。”谢横说，“磺胺，葡萄糖，还有三十支滤芯，都在西头第二排货架上。”
“你——”
“那库建在回填土上。”谢横的声音很平，“前年打桩偷工减料，桩没打到持力层。地基沉了半年了，你去看西墙根，那条裂缝从上到下，能塞进一根手指。”
老万的脸色一点一点地白了。
“这两天连阴雨。”谢横说，“三天之内，西头那排货架会整个沉下去。你那批货，全埋。”
管廊里安静得能听见煤油灯的芯子在响。
老万的手在桌子底下攥成了拳头，攥了很久，松开，又攥上。
“……你怎么知道？”
“我走过那条路。”
“你什么时候——”
“四箱。”谢横说，“两盒头孢，三支滤芯。现在给，我明天早上帮你找两辆车。你自己去挪。”
老万盯着他。
他盯了足足十秒钟。
然后他猛地站起来，一巴掌拍在桌子上，声音哑得厉害：“四箱！我给你四箱！谢横，你他娘的是个鬼吧——”
交易做完，谢横没有立刻走。
他在管廊里绕了一圈。
三个摊子，六枚青的。
他一粒一粒地换。用米，用罐头，用刚从老万那儿匀出来的两盒。他不还价，也不多看，拿了就走，像在买咸菜。
有一个摊主多问了一句：“兄弟，你收这个干啥？”
“垫桌脚。”
摊主笑了，还多送了他一枚。
老周跟在后面，提着两个鼓鼓囊囊的布袋，额头上全是汗。
“小谢，”他压低声音，“咱换这个干啥？这玩意儿又不能吃。”
“不能吃。”谢横说，“但能换命。”
“换谁的命？”
“以后你就知道了。”
老周咽了口唾沫，没再问。走到半路，他忽然又补了一句：“刚才那个摊主，笑你是不是傻。”
“让他笑。”
“为啥？”
“笑我的人越多，”谢横说，“我就越晚被人盯上。”
老周愣了愣，把布袋换了个手，没再吭声。
他们走到管廊口的时候，外面忽然炸开一阵喊声。
一个人从雨里冲进来，浑身湿透，鞋都跑掉了一只，一路撞翻了两个摊子。
“拍卖！拍卖了！”
管廊里瞬间炸了锅。
“什么拍卖？”
“晶核！”那人扶着墙喘，嗓子都劈了，“城西，老粮站大院！三天后！紫的！”
“紫的？！”
“紫的！三阶的！”那人一屁股坐在地上，两只手比划着，“我亲眼看见的！就一枚，装在玻璃瓶里，瓶口拿蜡封着！开价——开价——”
他喘得太厉害，半天说不出话。
老万从后面挤过来，一把揪住他的领子：“开价多少？！”
“一栋楼。”那人哆嗦着说，“内城，一套带院子的楼。还不一定卖。”
管廊里死一样安静。
谢横站在管廊口，背对着所有人。
雨水从管廊顶上滴下来，砸在他脚边的泥里，一下，一下。
他的手指在口袋里，慢慢攥紧了那个铁盒。
三枚青的。一枚蓝的。
紫的。
三阶。
他的太阳穴开始跳。不是疼，是那种被人从很远的地方轻轻拽了一下的感觉。
他想起老万木板上最后那一行：
紫——？
谢横转过身，走进雨里。
“小谢！你去哪儿？”老周在后面喊。
“回去。”
“回去干啥？”
谢横没有回头。
雨水顺着他的下巴往下淌。他一边走，一边把那个铁盒从口袋里掏出来，攥在手心，攥得指节发白。
那枚紫的，他必须拿到。
