“狗不能进。”
下城区入口的铁栅前，两个协管把木棍横成一道路障，棍头直接戳在阿灰鼻尖上。
阿灰没动。洗得发白的环卫服，两只手垂在身侧，眼珠浑浊，连眼皮都没眨一下。
“听不懂人话？”左边那个往前顶了半步，“下城区住的是人。狗进去了，明早就进锅。”
谢横把手从兜里抽出来，声音很平：“它不咬人。”
“不咬人的狗也是狗。规矩是规矩。”
陈野的螺纹钢已经抡到半空。
“陈野。”谢横只抬了一只手。
钢棍停住。陈野脖子上的青筋跳了两下，硬生生把力气咽回去，钢棍往地上一顿，水泥地裂开一道口子。
谢横摸出铁皮腰牌递过去。外围猎尸队，编号 C-17。
协管翻了半天，脸色变了变，嘴还硬：“腰牌管人。狗不管。”
“管。”谢横说，“它是队里的。”
“队里的什么？”
“一条不会咬人的狗。”
协管还想张嘴。谢横从陈野背上那包里抽出一盒午餐肉，放在铁栅上。
“进门费。”
协管的喉结动了一下。一手抓罐头，一手撤棍子：“进去别惹事。下城区不归治安队管。死了没人收。”
下城区在伞城城墙外侧，原本是城建的工棚区，如今塞了三千多人。
塑料布、铁皮、破木板，密得看不见天。泥地被踩成了浆，水沟上浮着一层黑。
配给棚前排着长队。每人一天两个土豆，半勺盐。有人晕倒，后面的人跨过去，接着往前挪。
老周走在最后头，脸白得像纸：“小谢……这地方，比城外还难受。”
“城里算账。”谢横说，“城外拼命。这里两样都没有。”
仓库在下城区西头。原家具厂的旧库房，卷帘门歪了一半，屋顶塌了个角，地上厚厚一层锯末。
三样东西还在：围墙、三相电、一口压水井。
老周绕着走了一圈，蹲下去抠了抠墙根，抬头报数：“六百平。层高五米。卷帘门加焊一层铁板就挡得住。井是压水的，得消毒。屋顶我找铁皮补。”
“电呢？”
“线还在。可电是城的，得接表。”
“接。”谢横说，“周哥，这儿就是灰楼。你管。”
老周愣了一下，腰慢慢挺直了：“我管。”
门口停着一辆烧成空壳的三轮。一个男人趴在车底下修，只露两条腿，胶鞋开了口。
“别动那个离合器踏板。”声音从车底闷闷地传出来，“你踩了吧？踩了几下？”
陈野愣住：“你怎么知道？”
“你踩一下它响一声。你踩了三下全是闷的，分离轴承卡死了。再踩，拉线就断，断了你就推着走吧，二十五公里。”
男人从车底下滑出来，三十岁上下，满脸黑油，只剩两只眼睛是白的。他一骨碌爬起来，也不擦手，把巴掌直接往前伸：
“钱进。修车的。柴油汽油三轮电动车，摩托也算，自行车五块。”
谢横没握：“会修柴油货车的电路吗？”
“嘿，你这问法外行。”钱进一拍大腿，“电路分十二伏二十四伏，不分柴油汽油。二十四伏的货车，起动机、发电机、预热塞，哪个坏了都有响儿。你那车打不着，别急着叫人推，你先听——”
“行了。”谢横说，“一个月两盒罐头，一包烟。干不干？”
钱进愣了两秒，眼睛一下子亮了：“干！不过谢横哥——”
“叫谢横。”
“谢横哥！咱这儿有工具吗？我那套扳手丢路上了，我心里现在跟猫抓似的。没扳手我睡不好，真的，我从小就这样，我妈——”
“老周。”谢横打断，“给他找一套工具。”
钱进跟着老周走，嘴还在动：“我要十四十七的套筒，还得一把大力钳，一定要带锁的，不带锁咬不住——”
陈野看着他背影，压低声音：“横哥，这人嘴比我还碎。”
“他修得快吗？”
“十几分钟。”
“那就行。”
下午，老周去借绷带，回来时身后跟了个女人。
二十七岁上下，瘦，头发用一根铅笔扎在脑后，袖口卷到肘部。她手里拎着一只铁盒，盒角印着褪色的红十字。
“苏禾。”老周介绍，“市三院的护士。隔壁棚子的。”
谢横看了一眼她的手。指甲剪得极短，指腹有茧，虎口一圈被消毒液泡出来的白。
“借绷带？”苏禾问，“我这儿也没有。配给昨天停了，药全没了。”
“我有。”谢横说。
苏禾的眼睛终于抬起来，在他脸上停了两秒。
“有多少？”
“碘伏二十箱，纱布绷带各一箱，止血带三百条。抗生素和退烧药，够二十个人用半年。”
棚子里静了一瞬。
苏禾把铁盒往地上一放，掀开盖子——七八卷洗过又用过的脏绷带，半瓶碘伏，一支用秃了的体温计。
“我棚子里七个伤员。”她说，“两个发烧，一个缝合口化脓。昨天我拿白酒给他擦的。”
“过来。”谢横说，“仓库东头隔一间屋出来。药归你管，人也归你管。”
“条件？”
“人活着就行。”
苏禾蹲下去盖铁盒。她的手很稳，可盖了两次才对准盒角。
“什么时候？”
“现在。”
天黑之后，谢横一个人进了黑市。
黑市在下城区最里头，一段没修完的地下管廊。手电晃过去，两边挤满了摊子。米就是钱，一搪瓷缸米换一包烟；罐头是硬货。
谢横口袋里还剩最后一沓现金，十七万，爆发当天上午取的。
他停在一个杂货摊前。
“碘伏，多少一箱？”
摊主是个独眼老头，抬眼瞥他：“现金？”
“现金。”
老头笑起来，露出半口黄牙：“小伙子，你这纸现在擦屁股都嫌硬。”
“那你要什么？”
“米。罐头。烟。”
谢横把钱拍在摊上：“你这箱碘伏十二瓶，过期三个月。纱布发过霉，你晒过，霉斑还在。”
老头的笑收了。
“你要多少？”
“全要。”谢横说，“还有净水器的滤芯，有几支？”
“滤芯？”老头瞪着他，“那玩意儿谁要？现在水都是配给，一人一壶。”
“我要。”
“……你脑子有病吧。”
谢横没反驳。他又从腕上撸下那块表——爆发前买的。
“够？”
老头盯着表和钱，喉结滚了一下：“够。”
管廊最深处，人稀了。
谢横停在一个角落的摊子前。
一块脏布上摆着五六枚灰白色的结晶，指甲盖大小，表面粗糙，像结了霜的石子。旁边单独摆着一枚，略大，青的。
摊主是个瘦得脱形的年轻人，眼窝深陷，两只手一直在抖。
“护身符！”他哑着嗓子喊，“戴着它，尸不咬你！一枚换两个罐头！”
谢横蹲下去。
他伸手，拈起那枚青的。
指腹刚碰上去，掌心深处那股熟悉的灼热就醒了。很轻，像有人隔着一层棉被，在他太阳穴上按了一下。
青色。一阶。在这枚之上，还有更沉、更凉的——他没见过，但他知道它存在。
“这枚呢？”
“这枚不卖罐头。”瘦子声音低下去，“半袋米。”
“半袋米？”
“半袋。”瘦子死盯着他，“你嫌贵我告诉你，三天前这枚还是两个罐头。今天早上，城西有人拿它换了一条命。”
谢横把晶核放回布上。
他蹲在那儿，看了很久。
米会吃完。罐头会吃完。药会用完。烟会抽完。
这东西不会。它只会越来越多——因为每一只倒在路上的东西，脑子里都有一颗。
这是硬通货。
也是阿灰往上走一步的燃料。
“不买？”瘦子问。
“不买。”
谢横站起来往回走。走出十几步，忽然停住，回过头。
那块脏布上，五六枚灰白结晶中间，那枚青的，正对着管廊顶上一盏漏电的应急灯，幽幽地反着光。
像一只眼睛。
