尾声 烟火长明
临河的河水缓缓流淌，春去秋来，寒来暑往，又是一轮四季。
望味居的木招牌，风吹日晒，木纹愈加深沉，漆色淡了几分，可“望味居，巷间烟火”几个字，依旧端正醒目。灶膛里的柴火，烧了一年又一年，铁锅换过几口，案板磨出浅浅凹痕，唯独那一份对待食材的诚心，从来没有变过。
陈望依旧守着这间小小的铺子。
没有一炮而红的热闹，没有远来客商踏破门槛的喧嚣，日子还是九十年代老巷里，慢悠悠的模样。
天亮便去早市，在熙攘人声里挑选当日新鲜的菜蔬肉品；日头升起，炉火燃起，锅勺碰撞，香气顺着木门缝隙漫出去，飘在青石板路上。到了傍晚，炊烟渐收，收拾灶台，擦净桌椅，看着巷子里归家的行人，听着河水潺潺，便是一日。
王师傅依旧常常过来，忙完活计，寻一张木凳坐下，点一碗热汤，配一碟小菜，慢慢吃，慢慢唠家常。他的白发一年比一年多，力气不复从前，可只要闻到望味居飘出来的香气，眉眼依旧舒展。
当年那个总扒着门框、眼巴巴望着灶台的小朵朵，也慢慢长大了。她不再是那个攥着奶奶衣角、馋虾仁滑蛋的小姑娘，读书、上学，偶尔放学路过，还会停下来，朝店里喊一声望哥。陈望有时会留一份刚出锅的点心给她，她笑着道谢，蹦蹦跳跳融进巷尾的暮色里。
老街的人，来来去去。
有人搬去别处谋生，逢年过节回来，第一件事，便是拐进望味居，吃上一口记忆里熟悉的味道；也有新的住户住进巷中，循着香气推门而入，从此，心底也落下一份属于这条老街的味觉念想。
春日的春笋，夏日的钵钵鸡，秋日的羊肉汤，冬日的腊味、年菜。四时的味道一轮轮轮转，吃过的食客来了又走，口味各有偏爱，评价有高有低。陈望从不去追逐热闹，也不刻意强求声名。
他始终记得祖辈传下来的那句话：做菜，就是用心。
不刻意雕琢噱头，不追求花哨技法，食材是什么本味，便好好托出这份本味。盐多一分则咸，火久一刻则老，分寸藏在日复一日的翻炒炖煮里，藏在每一次认真的清洗、腌制、慢炖之中。
也有人劝过他，不如把铺子开大些，招伙计，扩店面，往外走走，让更多人尝到手艺。
陈望只是笑着摇头。
他想要的从不是盛大繁华。
一方灶台，一间小店，一条安静的临河老巷。三餐烟火，四季食味，街坊邻里，平淡相守，这就足够。
落雪的冬夜，铺子早早打烊。灶里余火温温的，锅里留着一小锅萝卜汤，咕嘟着微弱的气泡。陈望坐在门槛上，看着漫天碎雪落在青瓦、落在河面，白茫茫一片安静。
风掠过招牌，轻轻作响。
世间万千滋味，山珍海味固然难得，可最动人的，永远是人间寻常烟火。
是清晨菜市鲜活的水汽，是灶火升腾的暖意，是一碗热食下肚，心底踏实安稳的感觉。
望味居的故事，没有波澜壮阔的结局。
没有暴富，没有奇遇，没有轰轰烈烈的转折。
它只是一间藏在老巷里的小食铺，守着一方灶台，把春夏秋冬的味道，一锅一锅慢慢烹煮。
河水日夜东流，岁月缓缓向前。
巷间烟火，岁岁不息，长明不散。
（全书完）
