他往东走，走进了那片骨林。
之前看着像柱子、像房梁的东西，走近了才看清，全是笔画。散落的、折断的、戳在泥里的笔画。这一片密得几乎插不进脚，黑压压的一大片。有的笔画像剑一样直立着，尖端朝上，稍不注意就能划破裤腿。有的横七竖八地倒在地上，叠成几层，像荒年里被扒了皮的树。
他挑着空隙走。脚下的泥垢似乎比刚才干了一点，不那么黏了，但踩在那些死笔画上时，还是会发出一种让人牙酸的脆响。嘎吱，嘎吱。每响一声，他就怕脚下那根笔画会碎成粉末。但好在它们还算结实，虽然干，但还没朽到一碰就碎的地步。
走到骨林深处时，风变了。原先那股刺鼻的酸腐味没了，变成了一种干枯的焦糊味，像有人在这里烧过纸。他吸了两口，觉得嗓子发紧，就把嘴闭上了。
他绕过一根快要倒下来的撇。那根撇从根部断开，只连着一点纸皮，摇摇欲坠地悬在半空。他刚从那底下钻过去，就听到身后传来“咔嚓”一声轻响。他回过头，看见那根撇已经彻底断了，砸在两根横的中间，扬起一小片黑灰。
他没多看，继续走。越往里，那些死笔画就越完整，甚至能看出一个个字的轮廓，只是被拆散了。有的字被掏空了中间一笔，剩下四周的框架，像个骨架笼子。有的字缺了部首，只剩半边偏旁孤零零地立着。它们立在这片发黑的纸面上，透着一股死寂。
他走到一片相对空一点的地方，停下了脚步。
前方有一根极大的横画，横在路中间。有多粗？差不多有个水桶那么粗，两头断得齐整，表面干裂出了一道道深沟，像老树皮。这根横画底下压着个东西。
他走过去，蹲下来看。那是一个人。确切地说，是被压在笔画底下的一小截人形。那根巨大的横画刚好压住了他的腰，他的下半截身子被砸烂了，融进了泥里。上半截身子露在外面，靠着那根横画，一动不动。那人瘦得脱了相，脸上只剩一层皮包着骨头，眼眶深陷。
他蹲在那里看了一会儿，那人眼皮动了一下。
“活的？”那人的嘴唇动了动，声音极轻，像风吹过干草，“你是活的？”
“我是人。”他说。
那人费力地睁开眼，眼白上布满黑色的血丝。那人打量了他两眼，嘴角扯出一个极难看的笑。“活人。这里很久没有活人来了。你也是被扔下来的废稿？”
“不是。我是走过来的。”
“走过来？”那人咳了一声，嗓子像破了的风箱，“这片地方，走不出去。我走到这里，字散了，人也就被压住了。你看看周围，有几个还能动弹的？”
那人抬起一只枯瘦的手，指了一下。他顺着看过去，这才发现，骨林里那些交错的黑影中，隐隐约约还藏着别的人形。有的只剩一只手从字骨架里伸出来，有的半个脑袋耷拉在折断的撇上。他们都不动了，和那些死笔画一样，成了这片废墟的一部分。
“你趁早往回走吧。”那人把手垂下去，“等你的墨干了，你也得变成一根横，或者一根竖。被随便压在谁的腰上。”
他没接话。他站起来，看了看压在那人身上的那根横画。他伸手推了一下。横画极沉，像生了根，推不动。他又用肩膀去顶。那根横画稍微晃了一下，掉下不少黑灰，但依然没挪开。
那人看了他一会儿，叹了口气。“别白费力气了。我在这底下一百多年了。早就不想出去了。你走吧。”
他退开半步，看着那根横画，又看着那个被压着的人。他直起身，面朝东边，继续走。
（第三十一卷 第四十七章 完）
