他往东走。
墨泥越来越深。起先只没过脚踝，走出十几步，就漫到了小腿。再往前，膝盖也陷了进去。每拔一次脚，都要用上全身的力气，泥里像有什么东西死死吸着鞋底，拉扯着他往下坠。他走得很慢，喘得很重，呼出的白气在这片死寂的灰暗里散得极快，还没来得及飘起来就没了。
四周的墨泥已经不再是泥了。它变得浓稠，黑得发亮，表面偶尔鼓起一个泡，破开，冒出一缕极淡的黑烟。所有的声音都被这层黑泥吞掉了，连他拔脚的动静都显得沉闷。
前面的泥里，又浮出了一些东西。
一根一根的，横七竖八地插在泥里。大半截已经陷了进去，只露出一头。他走近了，停下看了看。是木头的，已经被泡得发黑发胀，表面糊着一层黏糊糊的液体。有的还连着一截干硬的毛，笔尖的形状早没了，被泥巴裹成一团。是笔。写字用的笔，被废弃的笔，和那些废稿一起，扔在了这片墨海里。
他没有碰那些笔，绕开它们，继续往前走。
又走了一段，墨泥终于慢慢变浅了。从大腿退回膝盖，从膝盖退回小腿。脚下的阻力变小了，踩下去是软的，但不再把他往下吸。他停下来，大口喘了几口气。低头看自己。两条腿一直到膝盖，全糊满了厚厚的黑泥。沉甸甸的，带着一股刺鼻的、沤烂的腥味。
他弯下腰，用手把腿上的泥往下抹。泥粘在手上，滑腻腻的，他胡乱在裤腿上蹭了两把，没蹭干净，也就不管了。他直起腰，继续往前走。
前面的地渐渐变硬了。墨泥变成了黑色的干土，干土表面结了一层壳，踩上去咔嚓咔嚓地碎。再往前走，黑土也没了，露出底下灰白色的纸面。纸面很薄，透着下面毫无一物的空。他走在上面，放轻了脚步，怕把纸面踩破。
走到纸面中央的时候，他停住了。
前面的纸面上，有一行字。
很大。笔画极粗，极深。像是有人用了极大的力气，把笔尖狠狠压进纸里刻出来的。黑色的墨迹早就干透了，死死咬在薄薄的纸面上，像一道丑陋的疤痕。
他蹲下来，凑近了看。那行字写得很简单，只有几个字：
“恭喜。你走到了纸的背面。”
他盯着这几个字，看了一会儿。字迹很陌生，不是他写的，也不是他见过的任何一种笔迹。每一笔都带着一种恶狠狠的嘲弄。他伸出手，用指腹摸了摸那几个字。干硬的墨迹硌着指尖，像摸在结了痂的伤口上。他把手收回来，站起身。
前方不远的地方，纸面裂开了一道长长的口子。
边缘卷曲着，像纸被撕开后留下的毛边。他走过去，站在裂缝边缘。这道裂缝和之前见到的那些都不一样。它底下不是无尽的虚无，也不是反涌的纸浆。裂缝的下面，是另一张纸。一张干干净净的、纯白色的纸。一点墨迹都没有，一点褶皱都没有。
他站在裂缝边缘，低头看着下面那张白纸。
风吹过来。风从西边来，穿过那片墨海，吹到这里，已经变得很弱了。风把裂缝边缘卷曲的纸毛吹得一起一伏，像人微弱的呼吸。
他回过头，看了一眼身后。那片黑色的墨海安静的铺在身后，再远一点，是干裂的黄土，是死掉的树，是那个自称莫千的人。它们都被他甩在了后面。
他收回目光，重新看向脚下。
他抬起右脚，跨过了那道裂缝，踩在了底下那张白纸上。纸面很软，承受住他的重量，微微下陷了一点，没有破。接着，他把左脚也迈了过去。
（第三十一卷 第四十三章 完）
