崔安把三张契纸在桌面上摊开，一张挨一张，边角对得齐整。他做这事的时候很慢，像在摆一副牌。最上面那张盖着镇城符阵的暗印，中间那张是墨字手书，底下那张我认得——是我自己按过手印的复名申请。
“复名。”他抬起两根手指，先点暗印那张，“价是三坊半年流水。现银、转口、外埠的账期，都在里头。”
我没去碰那三张纸。指节在桌面上叩了三下。
“价另算。”我说，“先应我三样。”
崔安手指收回去，拢进袖里。他不急，眼皮也没抬。
“说。”
“头一样。”我伸出一根指头，“复名文书先落符阵——由符阵来认，不是你签个字盖个章就算数。文书从录名司进去，从符阵里出来，出来的那一份，才叫复名。你手里那份手书，我不认。”
崔安眼皮动了一下。
“第二样。”第二根指头，“你涂改底档那一卷原始编号，封存。卷封的死印我要见三枚：符阵司一枚，回收司一枚，你自己一枚。编号一个数都不许动。你把那一栏涂了，我可以当没看见；但那卷底档从今往后谁碰谁得留指印。”
他端起茶盏抿了一口。茶面平得像块薄冰。
“第三样。”我把第三根指头伸出来，顿了顿才落下，“第七个的回收记录。”
茶盏停在半空。
他停得极短，短到换个不盯他手背的人根本瞧不出来。但那盏里的茶面晃了一圈，荡到盏沿又荡回去，才重新平下来。他记性好，我知道，崔暮嘴里说过的每一个数他都能倒背。他更知道第七个是谁——第八个是我，账上写着，那第七个，我心里也早有了数。
“账上……”他把茶盏搁回茶托，声音干得像磨过的沙，“没这一栏。”
我笑了一下。
“崔先生，”我说，“您这记性，现编这一句，编得不体面。”
崔安没接话。他从袖里抽出一页拓片，展开，平平地压在我那三张契纸上。那纸是符阵司的条文拓本，边缘拓得发毛，中间一行字却清楚得很。
“已回收者，不得复名。”他念完，抬眼，“这是上头定死的。你验了价，我也验了你的。你要第三样，第三样就卡在头一条里。第七个已回收，账上没有这一栏，也不该有。”
他手指压在拓片上，往前推了半寸。
“你先交代假死。”他说，“那一场雾里你到底做了什么，怎么骗过界钉、怎么瞒过录名司，一笔一笔写出来，签了。签完，复名的事还有得谈。”
两条路，一句话同时堵死。复名要第三样，第三样撞回“不得复名”；退一步，交代假死，等于把一身的底全抖给他。哪个口子都不通。
我坐了一会儿，没有动，也没看他。桌上的茶凉了，契纸的边角被拓片压出个折印，风从门缝里钻进来，把那折印吹得一动一动。
然后我伸手，把最底下那张——我自己按过手印的复名申请——抽了出来。
撕成两半。
崔安的眉头动了一下。
不是怒，也不是惊讶。是错。他进门前是备过十句话的，我这一下不在他那十句话里。他眼皮底下那点东西，让他整个人往椅背上靠了半寸，手指又收回了袖子里。
我把撕开的两半并在一起，再撕一次，然后推到桌子中间。
“不复名。”我说，“崔先生，价不验了。你留着你的符阵您的条文——”
我起了身，把凳子往后推开，木头在地面上刮出很沉的一声。
“——我去找活人结。”
柳三娘那间当铺在后三坊的拐角上，门脸窄，柜台却长得没道理。人走进去，得先站在门槛边让眼睛缓一缓，才能看清柜台后头那一排竖格，格子里塞着卷宗，卷宗上压着石头，石头上落着灰。
我把那张旧据拍上秤盘。
秤是老秤，铜星子磨得发亮。柳三娘从柜台后探出身，两只指头捏起旧据的一角，斜着眼睨。
“你这写的什么。”
“债权。”我说，“我的一条胳膊，当初押在你这儿。赊的那笔本金，我把这条胳膊的债过到你名下——你讨。”
她没答，先朝算盘拨了三下。珠子碰得清脆，三声响落下，她那只手就按在盘上不动了。
“押的是什么人？”
“欠债的人多。”我说，“活着的人是崔安。他抽我的、改我的、丢我的，都记在账上。你现在接，账上就是你讨。死人讨不了债，活人能。”
柳三娘把手从算盘上收回去，慢条斯理地把那张旧据翻了个面，背面有四道指甲划痕，是当年我按手印时抠的。她的眼睛在那四道痕上停了一停。
“死人不讨债。”她说，“你想好了？”
“想好了。”
“人一旦认死，我这柜上讨回来的东西，可就不分你那份了。”
“不用分。”我说，“讨回来我就赢了一半。”
她把旧据对折，收进柜台的竖格里，压上一块石头。石头落下去的时候，我听见她低低地哼了声。
“你这人,”她摇头，“算盘打得比我还精。行，这笔我接了。”
裴无咎值房在符阵司西廊尽头，窗开得高，光从窗缝里切下来，正切在他桌上那一格空白上。他捏着笔，笔尖悬在契书落名处，悬了足有半盏茶的功夫。
“你这一笔下去，”我说，“我跟你一块儿被划掉。”
他没抬头，喉咙动了一下。
“崔安的线走得通。”我接着说，“走符阵那条线，文书进去，符阵认了，就是判了。你要是觉得不划算，笔搁下，我另找。”
裴无咎吸了口气。那口气吸得很深，胸口鼓起来，半天没放。然后他手腕一沉，笔尖落在契书上，横折竖钩，一笔一笔把名字写了下去。
写完他把笔搁在砚边上，抬起头，脸上没什么血色。
“我这几十年，把名字录进符阵，划掉的名字比录进去的多。”他说，“今天头一回，用自己的名字去划别人的名字。你最好别忘了这一笔。”
“忘不了。”我说，“你的名字记在活人账上。”
他把契书吹干，折成三折，塞进封套里封死。封套上了蜡，他用指节在蜡上压了个印。
“拓本呢？”
我从怀里摸出那个油布包，搁在桌上。油布四角都磨白了，里面是残影血账的拓本，一页一页用薄纸抹下来的，有些页上的血字淡得只有对着光才看得清。裴无咎伸手要拆，我按住包角。
“这包东西不能从我手里进内城。”我说，“我递，谁接谁沾雾瘴。得从雾边走，走外城转进来。”
他盯着油布包，眼睛都没眨。
“雾边……”他慢慢说，“你有人？”
“有个缺了牙的。”我说，“他只剩一条腿要走路。”
回收司的对家比约的时辰早到了一刻。
雾边那片废界的碱地上，三个人，一个立着两个蹲着。立的那人穿灰袍，腰上挂着牌子，牌子正面的纹我隔二十步就看清了——我认不得。那纹不是我见过的任何一司的制式，横竖起笔都对，偏偏收尾处往一个我从没见过的弯里拐。
缺牙咬着油布包从雾里钻出来。他那条独腿陷在碱土里，一步一拔，走得歪歪扭扭，嘴里那包东西倒咬得死紧，牙印都嵌进布里去了。
三人围上来。
“哪儿来的？”灰袍问。
缺牙没答，下巴一抬，朝那油布包呶了呶。
灰袍伸手把包接过去，搁在自己掌上掂了一掂，没急着拆。他先看了看缺牙，又抬眼朝雾那边望——雾静得很，没有第二个人出来的意思。
“谁叫你递的？”
缺牙还是没答，只是把嘴里的布角吐出来，舔了舔牙床。
灰袍也不追着问。他低下头，两指抠进油布折角，一层一层剥开，剥得很慢，像剥一枚煮老的蛋。剥到第三层，里头的薄纸露出一角，血字从纸背洇过来，洇成一团褐。
他翻开油布一角，对着雾里漏出来的一点天光，念了起来。
那是一串编号。
数不长，六个，前头几位是年号，后头几位是序。他念得不快，一字一顿，念到最后一个数上的时候，我手心里沁出汗来。
那是第七个的编号。
