风没有停。
莫千站在那里，灰色的长袍被风吹得贴在身上，又松开。他看着林衍，看了很久。那双极黑的眼睛里始终没有情绪，像两口深不见底的枯井。
“你不想回去。”莫千说。不是问句。
“我想去看看。”他说。
“看什么？”
“看你说的地方。墨渣。废墟。”
莫千沉默了一会儿。他抬起一只手，宽大的袖口垂落，露出苍白干瘦的手腕。那只手朝着东边抬起来，指了一下。
“再往东走一天。那里什么都没有。没有地，没有树，只有用坏的字，碎掉的笔画，干涸的墨。”莫千把手放下来，“你走到那里，会觉得这里已经是天堂了。”
“你去过？”
“那是我造的。”莫千说，声音干巴巴的，“我造的时候，没想过它会坏。写上去的字，以为会永远留着。可是纸界太大了，长得太杂了。有生机的地方就越长越密，没生机的地方，字就慢慢烂掉，碎成渣。墨干了，粘在纸上，风一吹，就成了灰。”
他没有说话，看着莫千。
“你要去，我不拦你。”莫千转过身，背对着他，“但我劝你别去。去了也没用。那些东西长不回来。你带不回水，也带不回字。你只能看见它烂在那里。”
莫千往前走了一步，灰袍拖在干裂的黄土上。他走得很慢，但每一步都很稳，没有一点多余的摇晃。
“你要回西边去。那里有草，有水。”莫千停下脚步，头也没回，“你的脚步能长出东西。别浪费在死地里。”
莫千继续走。很快，他的身影被灰蒙蒙的尘土遮蔽了。风把他的灰袍吹得鼓起来，最后连那一抹灰色也融进了漫天的灰土里。四周安静下来，只剩下风声。
他站在原地，面朝东方。他站了很久。然后他迈出步子。他没有往西走。他继续往东。
地上的土越来越薄，越来越碎。脚下渐渐踩不到实土了，只有一层灰白色的粉末，踩下去就扬起一片干涩的灰。他走得很慢，鞋底在粉末上留下浅浅的痕迹。走了半日之后，土彻底没了。
脚底踩到了别的东西。硬邦邦的，一踩上去就“咔嚓”一声碎开了。他低头看。脚底下是一层黑色的、结块的渣滓，碎块大小不一，表面凹凸不平。有的碎块上还残留着半个笔画，一横，或者一点。那些笔画极浅，干裂得像树皮。他蹲下去，捡起一块。
那块墨渣在他手心里又干又轻，像一片烧焦的木炭。他用手指搓了一下，黑色的粉末落下来，沾在指纹里。他站起来，继续走。
墨渣越来越厚，成片地铺在地上。天更灰了，风里带着一种干透了的焦味，呛进嗓子里。他走着，四周空旷，什么活物都没有，什么声音都没有。他每一步踩下去，都有墨渣碎裂的声音。
又走了一段，他看到前面的墨渣堆里立着一个东西。走近看，是一截断掉的笔画，很大，有半人高，斜插在渣堆里，像一个废弃的树桩。是一竖，笔锋很粗，边缘已经干裂，裂口里全黑的。他绕过去，继续走。
他不知道自己走了多久。天色一直是那种暗沉的灰，分不清早晚。他停下了脚步。四周全是无穷无尽的墨渣，没有边界，没有方向。他站在那里，回头看了一眼。来时的脚印在浅灰色的粉末里隐约可见，但已经不多了，被风吹散了。
他转过身，面朝东方。他知道前面还有什么。他迈出步子，继续往前走。
（第三十一卷 第四十一章 完）
