渠口的苔是绿的，苔皮上的水也是绿的。

我踩着渠壁的斜坎往下走，鞋底在湿苔上打了两次滑。这渠底干了有些年头了，水早就不流，可两壁还在往外渗——渗出来的东西不像是水，更像从石头里熬出来的一层油。渠顶搭着旧棚，草席和木条拼的，光漏下来是碎的，一条一条打在摊子上。

摊子沿渠排开，草席一铺就是一个铺面。

我把袖口往下扯了扯，盖住袖袋里那枚丹的轮廓。丹还在，凉的。从岔口一路走到这里，它就没有再暖回来过。我没去管——它的温度本就不关我的事。

左手第三个铺面围了七八个人。

光头摊主蹲在草席后面，手里捏着一株草。那草的根茎有指头粗，通体铁锈色，茎节上挂着一层细绒。

百年铁线蕨。

在青云观药园里，这东西系红绳、挂木牌、排轮值，浇水要用竹勺一勺一勺地喂，生怕多一分少一分。观里药阁的架子上，晒干的铁线蕨按年份分三档，最老的那一档用锦盒收着，一个盒子里只放三根。

光头把整株草横过来，搁在火盆边上比了比长短，撇了撇嘴。

然后他把它扔了进去。

火盆里先是一暗，随即窜起一蓬绿焰。那绿不对——寻常草木烧起来是黄的、红的，这火是荧绿，绿得发亮，像有东西从草里被逼出来，在火里挣了几下才散掉。噼啪响了两声。围观的人里有人笑了一声，又矮又短。

“听个响，值。”

光头又从身后的麻袋里抽出一株，看都没看，直接扔进去。

又一声爆响，绿焰跳了半尺高。

没人多看一眼。七八个人散了大半，去翻他草席上摆着的其他东西——那些是晒干的药渣，碎丹屑，还有几块说不上名字的根皮，标着价，便宜得不像话。光头在火上烤了烤手，绿焰映在他脸上，颧骨上有一道旧疤，也在发光。

我把视线收回来，往渠深处走。

身后又炸了一声，短促，闷。我没回头。

袖袋里的丹贴着我的小臂，隔两层布。我摸了一下它的位置。

凉。还是凉的。

黑市的渠底越走越窄，两边的草席铺面开始变得稀疏。再往前，铺面没了，只剩下墙——渠壁上被人凿出来的一个又一个小龛，龛里摆着东西，也标着价，但没有人看摊。买主自己拿，自己留灵石。没人说话，没人抬头。

我从那些龛前走过。有一龛里摆着一排丹，颜色从浅黄到深褐，成色看着不差。可每颗丹上都刻着一道极细的纹，我不认得那纹，但系统推演条在识海里轻轻动了一下——很轻，像风翻了一页书。我没让它继续。

拐弯处，巷子收窄，只容一个人侧身。

我侧肩的时候，颈前凉了。

一截刀鞘横在我喉咙上。木质，有年头了，鞘面上包着一层汗浸出来的暗色。刀鞘压得不重，但没有松动的余地——我喉结贴着它，每咽一下口水，都顶在那层木头上。

“别回头。”

声音年轻，嗓子里还带着未褪尽的那一点薄。

刀鞘又紧了一分。

“丹，收到了。”

身后的人说。声调很平，每个字都咬得清楚，没有多余的情绪，像是练过很多遍——不是练这句话，是练这种说话的方式。不让它抖，不让它快，不让它露出一丝该有的起伏。

“可你得先证明，你是真悟药的。”

刀鞘松开了。

我转过身。

一个少年。十四五岁，矮我半个头。穿一身灰白短打，袖口挽到肘上，露出的小臂很细，但线条紧，是常年使刀的人该有的那种细。他握刀的姿势没有变，刀还在鞘里，横在身前，刀柄上缠着旧布——布的颜色比衣服深，深出一大截，是浸过太多次汗、又晒干太多次的那种深。

袖口内侧，一片白叶纹。绣得很小，很素，不细看会以为是衣服上的一块补丁。

药王谷的人。

我看着他。他看着我。

他的脸很冷，可那双眼睛不对——十四五岁的眼睛里不该有这种东西。太稳了。稳得像一潭水，风吹不动，石子扔进去也不起涟。

“跟我来。”他说。

我没问去哪。

他转身就走。我跟上。穿过两条窄巷，巷子顶上横着木梁，梁与梁之间只留一线天光。越走越暗，暗到我看不清他的肩，只能听到脚步——他的步子很匀，不快不慢，像是把每步的距离都量过。

一扇矮门前，他停下，推门。门轴没有响，是上过油的，上得很勤。屋里黑，只有一道光从高处的小窗斜进来，落在桌上。

桌上摆着四株灵药。

三株紫茎地丁，并排摆着。第四株——也是紫茎地丁，单独放在桌角。

四株，同一品种。茎的粗细相近，叶色相近，连展开的弧度都像是一个模子里倒出来的。唯一不同的是，第三株的叶尖比另外三株多枯了半分。就半分——叶尖尖上的一点焦黄，像是有人拿香头轻轻燎了一下。

少年走到桌后，把刀从腰间解下来，拍在桌上。

刀尖冲着我。

“挑出坏的那株。”他说，“挑错，废左手。开始。”

他站在桌后，双手抱在胸前，眼皮抬了一下，又落回去，像是已经知道我挑不出来。

屋里很静。光从高处落下来，照在四株药上，叶面上有一层薄薄的蜡质光泽。窗外远远传来渠底那边的声音——又一声闷响，绿焰大概又跳了一次。

我没碰系统。

识海里的《万灵经》安静着，推演条停着，一行行字浮在那里，只要我想，一瞬就能扫完四株药的底。但我不需要它。

我把膝盖弯下去的时候碰了一下桌脚，桌子晃了晃，四株药的叶子一起颤了一下。少年没动，眼睛也没眨。

我捏住第一株的茎。

它的茎比看上去要硬，手指用力才掐进去一点。连根拔起的时候，根须从湿土里挣出来，带出一丝很淡的土气。根须白净，主根上挂着三根侧根，最细的那根——断过。断口是新的，褐色的断面才结了一层薄痂。是移栽时伤的，伤了没多久，还在复原。但根是活的，根尖有透明的那一小截，那是新长的。

我把它放到一边。

第二株。

根须白净，主根比第一株粗，须根更密。贴近根颈处有一道旧伤，颜色比周围深，疤已经收拢了，边沿光滑。这株药早年受过伤，活过来了。活过来的药根，摸上去有一层硬壳，那是它自己长出来的。

放到一边。

第三株。

我拔的时候手顿了一下。

它的根比前三株浅。主根短，须根密，但都集中在表层——根尖朝两边横着走，像一条想往下扎、却扎不下去的根。我把它翻过来对着光看。根尖的颜色不对，不是褐色，是那种被闷住之后才有的暗，发青。土。这株药生的那片土被压实了，根扎不下去，只能往两边长。但它还是活的，根尖最外层那一点透明还在。

放到一边。

第四株。

我拔起来的时候，手上多了一点东西。

细白的菌丝。从根须上长出来，一根根，比头发丝还细，贴着根皮往上爬。爬到根颈的位置，又绕着茎的基部转了一圈，像在往上面找什么。菌丝是活的——拔出来的那一瞬，它还在动。不是风，是它自己。它在我指间微微地长，朝着一个方向，那个方向是根上萎缩的那一处。

根上有病。它知道。它在治。

我把这株举起来，对着小窗透进来的那道光。菌丝在光里是半透明的，像一层最薄的霜。

“这株。”我说，“这株在给自己治病。”

少年没有动。

他的眼睛落在菌丝上，瞳孔微微缩了一下。脸上的冷没有变，可他抱在胸前的两只手，指节收紧了一点。

一息。

两息。

第三息，他收刀入鞘。

“你看的是根，不是叶。”

他的声音还是平的。说完转身就往门口走。

“跟我走。”

我把那株药放回桌上。出门时经过他身边，闻到他袖子上有一股很淡的味道——药味，但不全是药味。是很多种药混在一起，被身上的热气蒸了太久，最后蒸出来的一种焦苦底子。跟药庐外的那股味道有点像，只是淡得多。

矮门在身后合上，依旧没有响。

巷子比刚才更窄。他在前面，肩膀侧着，刚好擦过两边的墙。我跟在后面，看他薄衫下面肩胛骨顶出两块尖。他的背很直——十四五岁的人，背不该这么直。不是天生的直，是站出来的、绷出来的那种直，像一根被拉紧的弦。

他没回头。

声响很低，低到我要往前凑半步。

“少爷三个月没自己走进药庐了。”

前面有个水洼，他踩过去，没绕。

“是抬进去的。”

水花溅了一下。我踩进同一个水洼，水凉，灌进鞋里。

“今天抬他那两个人。”

他的步子没有变，匀得像在量。

“手上缠了三层布。”

缠布。布是为了隔着什么。

我脑子里闪过药庐帘子后面那股药气的味道——浓，焦，闷。还有萧无咎吞下的九十九种灵药，三十七道残余药力，第八道来自无风岭的矿渣。药力在身体里流转，能伤到抬他的那两个人。只能伤到皮肉的东西，从一个人身上透出来。

“为什么缠三层？”我问。

他没回答。

巷子到了头。前面是一堵矮墙，墙头爬着枯了的藤。他在墙前停了一瞬，然后一撑翻过去，很轻，落地几乎没有声。我跟着翻过去。

墙后是一片院子。

院里一棵老槐，树冠很大，遮了半个天。槐树底下三间石屋，左右两间门窗紧闭，蒙着灰，很久没人住了。中间那间挂着厚帘——帘子是毡的，深灰色，边上用皮条缝了一圈，缝得很密，不透缝。

药气从帘子缝隙里往外涌，浓得像一堵墙。我站在院门口就闻到了。雄黄、苦参、没药、乳香……还有些我叫不出名字的——不是叫不出，是不敢认。有些味道本不该一起出现，它们一起出现时的味道，像是熬药的人把所有能想到的药都扔了进去，熬得太久，熬穿了锅底，最后出来的是一股焦苦味，重得压鼻。

少年在门前站住。

他没有敲门。

“进去以后。”

声音比刚才更低。他的肩绷了一下，像是在咽什么东西。

“别叫他公子。”

“他听不得这个字。”

我点头。

他往旁边让了半步。手垂在身侧，刀柄在腰侧，没动。他没有要跟我一起进去的意思。

门从里面开了一条缝。

不是推开的，是里面的风压把帘子鼓出来一道缝。浓稠的药气贴着那道缝挤出来，扑在我脸上。我本能地屏住呼吸。

帘子后面先伸出一只手。

瘦。

瘦得只剩骨节，指节像是从皮下面直接顶出来的，皮绷得发亮，发白。手腕细到我不敢看第二眼——袖子空荡荡地垂着，像是挂在一根竹竿上。指甲全是青的。青里透着黑，不是染的，是整片指甲底下的血都凝了、闷了、死了，从肉里透出来的颜色。那只手扶住门框的时候，指节因为用力而发白——一个扶门的动作，他用尽了全身的力气。

帘子后面很暗。我看不清里面有什么。

只听到一个声音。

那声音从帘子后传出来，像是有东西卡在肺里，被硬生生撕开——每一个字都是撕出来的。

“挑出病药的小子？”

“进来。”

帘子动了一下。

“让我看看，不吃药的人长什么样。”