传承
泥土在暗处 濡着湿润而丰盈的喘息
万物在年轮暗长的静默里
踉跄地跋涉过生老病死
而那一朵将要凋零的花
却偏要站在苍老的枝干顶端
凋谢 只不过是把生命
交还给根须够不到的地方
没有一滴水停住脚步
而流水并不悲伤
一朵花的死亡
把沃土交给春天
短暂荒芜里
藏着千万朵花的降生
回归汪洋去吧
不增 不减 不来 不去
所谓不朽
不正是甘愿以身为烛
把光明传给尚未出生的河
后记：
写完这首诗，我想起闻一多先生的《红烛》。高一初读时，“莫问收获，但问耕耘”一句，便连同那个动荡年代的血与火一起烙进心里——彼时只觉震颤，只觉字字千钧。有些诗句看似沉默地躺在纸页上，其实一直在等，等你的生命走到某个拐角，等欢喜与怅惘都恰好落进它预留的凹陷里，它才终于开口，说出那句单独对你的叮嘱。我常常为此感到共振。
我又想起臧克家那两句：“有的人活着，他已经死了；有的人死了，他还活着。”从前觉得这是在说肉身与精神的辩证，况且那时读它，多少还掺杂着答题技巧与得分点的功利目的。如今再读，才能以更纯粹的姿态去面对这段文字。所谓“不死”，从来不是形体长存，而是甘愿把自己埋进泥土，成为后来者根须可以触及的养分。
所以，并非文学有滞后性。文学始终在那里，温热而丰盈。只是人的阅历太浅时，只能看见文字表面的光泽；要走过足够长的路，要被生活磨出足够多的裂痕，才能让那些诗句渗进来，在血脉里生根。
而《红烛》于我而言，的的确确是另一类感受。从第一次接触，到后来无论是默读还是朗诵，无论何时何地看见或联想起，都能感受到那颗隔着文字依然灼人的滚烫之心。
我始终认为，真正好的文字有两类：一类等你在岁月中慢慢靠近，渐渐与它共鸣；一类从你读到第一行起，便已在你的灵魂里生根发芽。
