风雪还在刮，林大勇趴在雪地上，脸贴着冰壳，呼出的气在睫毛上结了一层霜。他动不了腿，膝盖以下像是被冻进了石头里。可他的手还死死抱着胸前的金属盒，指节发白，指甲缝里全是血痂。
他不知道自己爬了多久，七天？还是八天？时间在他脑子里糊成一团浆子。太阳没影，月亮也没见，天地间只有白和灰搅在一起，像口大锅盖着他。
嘴里那句“上交国家”已经说不动了，嗓子眼干得冒烟，连吞口水都疼。他现在是靠心里默念，一遍接一遍，跟打拍子似的，三步一想，五步一重复，不然意识就要断片。
他抬起眼皮，眼前飘雪花，也飘人影。那个半透明的老头又来了，还是穿那身旧长袍，手里拎着酒葫芦，胡子一翘一翘的，笑眯眯地看着他。
林大勇没说话。他知道这人不是凡物。上一次出现，说了句“有点意思”。这一次再来，肯定也不是闲逛。
老头站在离他三步远的地方，脚底不沾雪，衣摆也不动，像画里走出来的一样。他捋了捋胡子，声音不大，却清清楚楚钻进林大勇耳朵：“小子，还差三步。”
林大勇喉咙里咕噜了一声，没听清。他眨了眨眼，把眼皮上的冰渣蹭掉，又问了一遍：“……啥？”
老头笑了：“筑基、凝丹、碎丹成婴。还差三步成器。路还长，别死在半道上。”
林大勇愣住。这话不像安慰，也不像鼓励，倒像是点名——你还没到终点，现在倒下，白瞎了这一路。
他喘着粗气，胸口起伏剧烈，烧得太狠，脑子嗡嗡响。可这三个词却像钉子，一颗颗砸进他意识里。他不懂修炼，但他听得出来，这是条路，一条他从来没想过能走的路。
他不是为了变强才往前爬的。他是为救大姐，为守住承诺，为不辜负那些信他的人。可现在，有人告诉他，这条路本身就有意义。
他咧了下嘴，嘴角裂口扯得生疼。他想笑，笑自己居然还能听到这种话。他一个采药的穷小子，爹早死娘病着，三个姐姐拉扯大，高考都没考完就退学背篓上山，哪敢想什么修仙大道？
可现在，有人站在这风雪里，跟他说：你还差三步。
他忽然觉得，这一路的苦，好像没那么冤。
他用胳膊肘撑地，想抬起头，可脖子僵得像铁棍。他只能一点点挪，把脸抬起来一点，看向那个老头。眼神浑浊，但没躲。
“我……不会死。”他从牙缝里挤出几个字，声音嘶哑得像砂纸磨铁。
老头看着他，笑意淡了些，多了点别的东西。像是认可，又像是感慨。他轻轻点头：“那便走完这三步。”
林大勇还想说什么，可老头的身影已经开始变淡。风没变，雪没停，可那人的轮廓就像被水泡开的墨迹，一点点化开，最后只剩一道微光，悬在半空。
那光没散，反而朝他飘来，轻轻落在他眉心。没有温度，也没有重量，可他就是感觉到了——像是有谁在他脑子里留下了一句话，一句不用说出口就知道的话。
他知道，那人走了。可他也知道，那人说过的话，是真的。
他趴在地上，脸贴着雪，呼吸粗重。高烧还在烧，双腿还是动不了，手也快没力气了。可他心里那股劲，又回来了。
他不是一个人在走。有人在看。有人在等。有人相信他能走完这三步。
他咬牙，用尽全身力气，把右臂往前拖了一寸。手套没了，手掌直接蹭在冰碴上，皮肉撕裂，血混着雪，结成红冰。疼得他眼前发黑，可他没停。
接着是左臂。再接着，膝盖勉强顶了一下地面。整个人像条受伤的蛇，在雪地里一寸寸往前挪。
风雪打在他背上，像无数小刀在割。他低着头，只盯着前方那一片白。不知道边防站在哪，也不知道还要走多久。可他知道，只要还能动，就得动。
他想起小时候，父亲带他上山采药，摔了一跤，腿骨折了。父亲咬着树皮当止痛药，硬是背着药篓走回来。路上一句话没说，只哼了半首山歌。
那时候他不懂，为什么非得回来？现在他懂了。有些事，不是为了结果，是为了——你做到了。
他又往前爬了几步，额头抵在一块凸起的冻岩上，歇了十秒。体温高得吓人，脑袋一阵阵发晕。他闭眼，看到母亲坐在床边缝衣服，看到大姐披着军装站在门口，看到二姐笑着递来一碗热汤，看到三姐推着眼镜瞪他。
这些人，都信他。
所以他不能倒。倒了，就真没了。
他睁开眼，继续爬。嘴唇干裂，舌头肿胀，可他还是在心里默念：“上交国家。上交国家。上交国家。”
每念一遍，就像给自己打一针。哪怕身子快散架，念头不能散。
他不知道自己爬了多远。可能就几十米，也可能几百米。雪地平整，看不出脚印。可他知道，他在动。只要在动，就没输。
突然，他又听见那声音，很轻，像风吹过耳畔：“筑基，是第一步。扛得住寒暑，受得住生死，才算入了门。”
林大勇一怔。他没回头，也没应声。他知道老头没真回来，那是留在他脑子里的话，是他自己听见的。
可这话，他信。
他低头看了看怀里的金属盒。封条没破，盒子没损。药还在。任务还没完。
他咬牙，继续往前。右手掌心已经磨烂，血流不止，可他还是用手肘和膝盖撑着，一点点往前蹭。
风更大了，吹得他几乎睁不开眼。他干脆闭眼，凭感觉往前挪。三步一停，五步一喘。节奏没乱。
他忽然笑了。笑自己像个傻子，烧成这样还不肯停下。可他也知道，要是现在停了，这辈子都会后悔。
他不是为了奖励，不是为了功劳。他是为了——对得起那些看着他的人。
他又爬了一段，意识开始模糊。眼前闪着光斑，有时看见袁守仁在烤辣椒，有时看见赵铁柱举着手机喊“流量密码”。他不理，只盯着脚下的路。
然后，他又看见老头了。还是站在雪中，笑眯眯的。这次没说话，只是看着他，像在等他下一步动作。
林大勇没停。他看了对方一眼，然后低下头，继续爬。
三步一呼，五步一停。节奏没乱。
那人点点头，身影再次变淡。临消失前，似乎说了句：“还差三步。”
林大勇没听清。可他记住了“三步”这两个字。
他不知道是哪三步。可他知道，只要还能迈，他就迈。
他继续走。高烧未退，双腿发软，意识模糊。可他的手，始终紧紧抱着胸前的金属盒。
风雪吞没了他的背影。
远处，昆仑山脉的轮廓隐在云后。天色未明，路仍在前。
他趴在地上，额头滚烫，眼神却亮。嘴唇动了动，又蹦出那句话：“我……不会死。”
说完，他撑起身子，用胳膊肘往前拖了一寸。
雪地上，留下一道长长的、歪斜的爬痕。
