那东西在苏醒。
不是声音，不是震动，而是一种……存在感的膨胀。
就像沉入深海时，突然感受到巨鲸从身下游过带来的水压变化。
脚下的胶质地面，那层半透明的、温热的“皮肤”，传来一阵缓慢而规律的脉动。
一下，又一下，沉闷，厚重，带着活物特有的弹性。
幽蓝的光，从地底深处透上来。
光的源头，在大厅中央。
一颗巨大的球体，悬浮在半空，表面流淌着水银般的光泽。
它几乎占据了整个视野的三分之一，静静地旋转着，内部——我眯起眼睛，凑近一步——内部并非实心，而是密密麻麻、层层叠叠、纠缠盘绕的、类似人类神经突触的纤维状结构。
它们微微发着光，幽蓝色，像亿万条沉睡的神经被同时点亮。
石龙脑。这就是地宫的心脏，或者说，大脑。
“操……”王胖子的声音干涩，他瘫坐在地上，大口喘着气，眼睛却死死盯着那颗球体，“老子……老子在矿上见过最大的天然水晶……跟这玩意儿比起来，就是个玻璃弹珠……”
解雨寒没说话。
她只是站在我身侧，身体绷得很紧，眼神锐利如刀，扫视着大厅的每一个角落，尤其是那些连接着中央球体、延伸向黑暗穹顶的、粗壮的“神经束”。
我感觉到了手里的异样。
低头，那枚从天算灰烬中凝出的钥匙，正静静地躺在我的掌心。
幽蓝的光映在它晶莹剔透的表面，折射出冰冷的光晕。
指尖传来细腻的触感，不像金属，也不像玉石，更像某种生物的角质。
我把它翻过来。
背面有字。
不是刻上去的，更像是从内部生长出来、浮现于表面的纹路。
一行行，一列列，排列整齐，字形古朴。
我的手指划过那些名字。
吴镇岳。
曾祖父。
生于光绪二十五年，卒于……民国十七年。
死因：地脉疏浚，气血耗尽。
吴启明。
祖父。
生于宣统二年，卒于……一九五八年。
死因：石龙胎局部过载，以身为引，疏导能量。
吴守义。
父亲。
生于一九三九年，卒于……一九八七年。
死因：修补神经束断裂，血祭续接。
名字很多，横跨百年。
每一个名字后面，都跟着一个戛然而止的日期，和一个简短、冰冷、充满技术术语的死因。
