聚光灯打在脸上，有点发烫。
林大勇右手还停在领口，指尖蹭到工装第二颗纽扣的毛边。
话筒递过来了，一支银灰色的长杆，被一只戴白手套的手举着。
前排记者举起提问牌，纸板上写着问题：你觉得自己最大的贡献是什么？
他认得那字迹，是《环球时报》那位女记者写的，笔画用力得快戳破纸背。
全场静下来，连后排翻笔记的声音都停了。
空调风扫过耳膜，嗡地一声轻响。
他没急着拿话筒，目光先往下落，扫过台下一张张脸。
那个穿不合身正装的少年还在。
胸前备案证歪了一点，手一直按在上面，像怕它飞走。
旁边科研组的老头扶了下眼镜，袖口露出半截旧绷带。
他忽然想起第一次进事务部那天。
也是这身衣服，也是这盏灯，药篓沉得压肩。
那时候只想换灵米救妈，哪敢想站这儿说话。
话筒被轻轻放回支架。
他没直接回答，而是吸了口气，肩膀松了一寸。
“不是我多厉害。”他说，声音不高，但扩音器立刻吞了进去，“是我赶上了一个时代。”
台下有人动了一下。
穿唐装的老记者抬了抬头，笔尖顿住。
少年猛地抬起头，眼睛亮了一下。
“灵气复苏了。”林大勇继续说，语气像在唠家常，“这是天时。”
“国家重视了，成立事务部，搞备案，建共修点，这是政通。”
“老百姓信了，肯练功，肯配合，这是人和。”
他顿了顿，看了眼大屏边缘的灵脉图。
绿点密布，像夏夜晒谷场上的萤火虫。
西南角那个红点早没了，系统标记为误报。
“我要是生在三十年前，有玉简也交不出去。”
“要是国家不管，我自己瞎练，早走火入魔了。”
“要是一开始没人信，谁听我说‘引气诀’怎么练？”
前排有个戴金丝眼镜的男人停下记录。
他抬头看了林大勇一眼，又低头写，写完划掉，重写。
“所以真要说贡献。”林大勇笑了笑，嘴角动得不明显，“就是我在对的时间，做了对的事。”
“上交玉简，是因为我知道有人比我更需要它。”
“教别人练功，是因为我也被人教过。”
他想起王翠花送来的鸡，炖得烂糊，油浮在汤面。
想起李二狗骑电动车追灵兽，后座保温箱里还塞着冰镇灵啤。
想起母亲咳血那天，三姐蹲在门槛上哭，大姐默默把药篓背走了。
“我不是英雄。”他说，“我只是个赶上了的人。”
“赶上了国家愿意接，百姓愿意信，时代愿意给机会。”
话音落下，会场安静了两秒。
然后掌声从角落响起，先是零星，接着连成一片。
有人拍桌子，有人站起来，那个少年把手掌拍红了都没停。
林大勇没动，也没笑。
他只是看着台下，看着那些脸，像看着山里清晨的雾。
雾散了，路才看得清。
掌声持续着，摄像机镜头不断切换。
他左手垂下，无意识碰了下腕上的红绳。
绳子有点褪色了，边缘起了毛，但结打得结实。
母亲织的时候说，这叫平安结。
姐姐们都说系久了会灵验。
他不信这些，但他一直戴着。
前排记者低头记录，笔尖沙沙响。
《环球时报》那位女记者写完一句话，抬头看他一眼，眼神有点湿。
她没擦，就那么盯着，像要把这句话刻进脑子。
林大勇缓缓抬起右手，这次不是理领口。
他轻轻按了下话筒支架，确认它稳了。
然后退后半步，回到侧席原位。
影子重新落在背景板上，和“全民共修”四个字叠在一起。
灯光偏了些，红绳泛出一点暗光，像将熄未熄的炭。
他没再看大屏，也没找熟人。
目光落在前排空着的座位上——那是陈建国的位置。
部长刚才宣布完报告就离席了，说是另有会议。
他知道那会议内容。
徐天豪的干扰器残片还在分析，灵网深处还有波动。
但这些不用他说，有人会做。
他现在要做的，就是站在这里。
不抢话，不争功，不躲也不藏。
像个普通人一样，说完该说的话，然后闭嘴。
掌声渐渐弱了。
主持人清了清嗓子，准备叫下一个提问者。
林大勇站着没动，呼吸慢了下来。
心脏跳得稳了。
不像刚才那么重，也不再撞肋骨。
像山泉流过石缝，一下，又一下。
他想起爹教他采药时说的话。
“草木有根，人也有根。”
“别觉得自己多了不起，你只是长在这片土上的东西。”
现在他明白了。
他的根不在玉简里，不在系统里。
在那些肯练功的人身上，在那些肯相信的人心里。
在少年按着备案证的手掌里。
在老头袖口的绷带上。
在每一户亮着灯练《引气诀》的窗子里。
他不是起点。
也不是终点。
只是中间的一环。
话筒支架轻微晃了一下。
他伸手扶住，动作很轻。
然后彻底松开，任它立着。
灯光依旧亮着。
摄像机还在拍。
他的影子斜打在墙上，和无数个普通人的影子混在一起。
左手再次抚过红绳。
这一次，没停。
指腹顺着绳结滑到底，轻轻一勾，把松开的那一小截绕了回去。
台上主持人开口了。
“下面请下一位记者提问。”
话筒被递给后排一个穿格子衬衫的年轻人。
林大勇站着没动。
目光落在尚未关闭的大屏上。
灵脉图还在闪，绿点密布，像大地的呼吸。
他没再说话。
也没打算再说什么。
有些事，说一次就够了。
右手自然垂下。
袖口磨出的毛边蹭过裤缝。
左腕红绳微微颤动，像一根绷紧后终于松弛的弦。
空调风又扫过来。
带着一点点凉意。
他眨了下眼，视线清晰如初。
