88-《今天·明天·昨天》
（写给我那行走在夜风里的孩子）
文/羌山野粟
我蜷在夜与昼的褶皱里，
把属于你的时间反复折叠——
折叠——你眉角倔强的泪水，
抻展——你稚嫩天真的笑颜；
再折叠——你眸中喷薄的火焰，
再抻展——你灯下疲惫的轻叹。
每一道折痕的背面，
都洇出你我交错的背影；
而那影子中心，
渐渐浮起一行独属于我的字：
——不悔。
不悔负轭前行，
不悔泪浸衣襟，
不悔在灰烬里，
一次次翻找属于彼此的黎明。
而此刻，我正立于时间的夹角，
想把自己燃成一枚永恒的支点——
希望它能落入你渐冷的眼底，
去点燃爱与希望的焰火，
一颗又一颗，
绽放在你怀抱着的深暗夜空，
成为你前行的路上，
一串明亮的路灯。
