船划得比之前快了些。
桨叶切开水面，声音短促而有力。小弟子坐在船头，脊背挺直，眼睛盯着前方海平线。天色已经完全暗下来，头顶是深蓝近黑的夜空，星星稀疏地挂着，月光被云层挡了大半，只偶尔漏下一点碎光，洒在波浪上，一闪即灭。
他没再看水底。
但手一直搭在鱼竿上，掌心贴着竹竿，能感觉到一丝微弱的震动，像是从海底传来的脉搏，一下，又一下，不急不慢。
他知道那不是错觉。
也不是风浪。
更像是某种东西，在底下跟着他走。
他收了桨，轻轻放进舱里，动作很轻，怕惊了什么。然后把包袱往身边拢了拢，手稿还贴在胸口，外衣拉紧，扣子系到最上面一颗。他靠着船舷坐下，把鱼竿横在膝上，和之前一样摆正。干椰子壳放在左手边，“李”字朝上，没灰，也没动。
他闭眼。
不是要睡。
是想听。
风推着船尾的帆，布料轻轻扑响。水波一圈圈拍打船身，节奏稳定。远处有海鸟叫，飞得低，声音闷，不像白天那样尖利。他数着，一声，两声，第三声卡在半空，断了。
他睁开眼。
还是黑。
但他知道，刚才那一瞬，水底的影子又来了。
没靠太近，也没碰船。
只是绕了一圈，像巡逻。
他没动。
也没摸手稿。
只是把手慢慢抬起来，在虚空中轻轻一勾——指尖画了个极小的圆，动作快得几乎看不见，做完才反应过来：自己什么时候有这个习惯？
他愣住。
低头看手指，指节泛白，沾着点海水的咸味。他试着再画一次，同样的位置，同样的弧度，可第二次就僵了，不像第一次那么顺。
奇怪。
他没再试。
而是伸手进怀里，摸了摸手稿。纸页温热，被体温烘过一遍又一遍，边角都软了。他没掏出来，就让指尖隔着布料，蹭了蹭封面右下角。
那里有个焦痕，十字形。
和纸条上的，一模一样。
他收回手，重新放在鱼竿上。
这时候，眼皮突然沉了。
不是困。
是累。
是那种盯得太久、绷得太紧之后，身体自己松了弦。他想撑住，手指掐了下大腿，疼，可意识已经开始飘。他最后看了一眼干椰子壳，“李”字还在，然后脑袋一点，下巴抵在胸口，睡了过去。
梦里是一片海。
无边无际，深得发黑。远处有块礁石，孤零零立在水面上，湿漉漉的，长满青苔。礁石上坐着一个人，背对着他，穿着素色布衣，手里握着一根鱼竿，线垂进水里，钩子上什么都没有。
没饵。
没鱼。
就那么空挂着。
那人不动，也不说话，只静静望着海面。海浪轻轻拍打礁石，一下，又一下，和他掌心记忆中的岛心震颤隐隐同步。
小弟子想走过去。
脚却像钉住了。
喉咙也发不出声。
他只能站着，看着。
风吹过来，带着咸腥味，还有点暖，像是从很远的地方吹来的旧事。他看见那人慢慢收竿，动作很慢，像是舍不得。收完后站起身，背影清瘦，肩线平直，转身走向岸边一间低矮的杂货铺。
门开着。
里面黑着。
那人进去，门关上。
灯没亮。
梦到这里断了。
他猛地惊醒。
冷汗出了一层，贴在后背的衣料上，凉飕飕的。四周寂静，船随波轻晃，帆布扑响如常。他第一反应是摸怀中手稿，确认尚在。纸页温热，纹丝未动。
他松了口气。
目光扫过身边，忽然停住。
枕畔多了一片细长叶片。
他屏住呼吸。
伸手拾起。
叶片湿润，触感柔韧，边缘泛着极淡的绿光，像是谁用手指蘸了颜料，在深蓝底子上轻轻点了一下。那颜色……和梦里的海面一模一样。
他怔住。
这不是手稿里写的“孟千机种”吗？
可这东西不该长在浅水，更不该自己跑到船上。
他翻来覆去看了几遍，没根，没茎，就一片叶子，安静地躺在他掌心，光晕微微闪烁，七日不灭。
他没扔。
也没问。
只是低头，看着自己的手指。
刚才在梦里，他好像做了个动作。
现在，指尖又不受控制地动了。
轻轻一勾。
在空中画了个极小的圆。
动作完成刹那，他自己也愣住——这习惯他从未有过，却像早已刻进骨子里。
他盯着手指看了很久。
然后缓缓低下头，翻开手稿最后一页。
两片叶子并列夹在那里。
一边是干枯的椰子叶，边缘卷曲，颜色焦黄，像是被太阳晒了十几年；另一边是这片刚来的海藻叶，泛着荧光，湿润新鲜，像是刚从深海捞上来。
一新一旧。
一亮一黯。
像跨越时间的交接。
他合上手稿，轻轻抚过封面焦痕，没有立刻翻看，也没有加快划桨。他知道，有些事不能急，有些人不必见，有些答案不在前方，而在过程本身。
他把鱼竿重新横置膝上，摆正。干椰子壳依旧“李”字朝上，没动。然后仰头望天，东方已有微白，云层裂开一道缝，透出点蟹壳青的光。黑夜将尽，航程尚余一段。
他闭目调息。
呼吸慢慢稳下来。
船随波荡，继续向前。
远处海面开始泛光，不是太阳，是水下的影子又来了。它没靠太近，也没出声，只是在船底绕了一圈，像确认他还活着。
他没睁眼。
也没动。
只是手指轻轻蹭了下干椰子壳底部那个“李”字，蹭掉了一点看不见的灰。
船继续走。
风推着帆，方向没偏。
他知道那座岛不在前面等着。
它在走。
而它走的路，正把他带进去。
他抓起桨，轻轻划了一下。
水花推开，一圈散开，又被后面的浪吞掉。
再划一下。
节奏比之前稳，也比之前慢。不赶了。
他知道急不来。
刚才那一托，不是警告，是提醒。
“你还活着，船还浮着，路还没断。”
他嘴角动了动，没笑出来，但也没皱眉。只是把桨放回水里，又划了一下。
远处有海鸟叫，飞得高，声音尖利。他没抬头，听着，数着，等那声音远去。
他把桨轻轻放回船里，没再划。
而是伸手进包袱，摸出干椰子壳。壳子轻飘飘的，底部那个“李”字还在，刻痕里没灰了——刚才那一托，全震掉了。
他用拇指蹭了蹭那个字。
然后把它摆在鱼竿旁边，和上一章一样，“李”字朝上。
做完这些，他重新坐直。
鱼竿横在膝上。
手稿贴着胸口。
干椰子壳挨着他左手，随时能摸到。
他望向前方。
海天交接处，依旧空无一物。
但他知道，那座岛不在那里等着。
它在走。
而他，正在追。
他闭了会儿眼。
耳边全是风声、水声、帆布一样的衣服扑响。远处海鸟又叫了一声，这次更低，像是盘旋。
他没睁眼。
听着，数着，等那声音远去。
再睁眼时，目光落在手稿上。
他又把它抽出来，翻到最后一页，盯着那串数字看。
7315926。
念一遍，没意义。倒过来，6295137，也没听懂。他试着拆开，7-3-1，5-9-2-6，又换成73-15-926，全不通。
可它在这儿。
就在这儿，在手稿最后一页，和“够了。不够就再磨几个”写在同一页。
而且能透光显字。
说明写的人知道这纸会被举起来看，知道光会照穿它。不是随便写的，是留给人发现的。
他慢慢合上手稿，贴胸口放好。
外面天色没变，海也没变，船也没变方向。他坐直了些，抓起桨，继续划。
水花推开，一圈圈散开，又被后面的浪吞掉。
他划了一会儿，忽然停下。
低头看水。
水面平静，阳光照得波光粼粼。可就在这一片亮里，船底阴影忽然变了形。
不是船影。
是另一个影子。
更大，更长，轮廓模糊，但从船底缓缓滑过，像一座山在海底行走。
他没动。
手搁在桨上，没抬，也没握紧。
他知道它来了。
也知道它不会碰他。
他只是看着，直到水面光影恢复正常。
然后他慢慢把桨放回水里，轻划一下。
船继续往前。
他从怀里再次掏出那本手稿，翻到鱼竿插图那页。
七枚鱼钩，静静挂着。
他对着阳光举起纸页。
这一次，他看得更仔细。
光透过纸背，除了那句“够了。不够就再磨几个”，似乎还有别的痕迹——极淡的一道线，像是勾边，绕着七枚钩画了个不完整的圈。
他屏住呼吸，把纸页挪了挪。
那道线断了，但在第七个钩的末端，有个小点，像是落笔时顿了一下。
他盯着看了很久。
然后轻轻说了句：“你到底是谁？”
没人回答。
只有风。
他把手册收回怀里，手伸进包袱，摸了摸干椰子壳。
“李”字还在。
他松了口气，重新握住桨。
这一次，划得比之前快了些。
