船还在往前走。
桨叶划水的声音比之前稳了，一下接一下，不急也不缓。小弟子坐在船头，手搭在鱼竿上，指节不再泛白，掌心贴着竿身，能感觉到海风顺着竹纹一路滑到指尖。太阳已经偏得厉害，光从金红转成橘黄，洒在海面上像撒了一层碎铜片。
他没再看天。
眼睛一直盯着水面。
刚才那影子过去之后，船底晃了一下，不是颠簸，是托。像是有东西从下面轻轻顶了船底一下，力道匀得很，木板都没吱一声。
他知道不是错觉。
这趟出海前，师傅说过一句话：“荒岛会动，但不会撞人。”
当时他没懂。
现在懂了。
他低头，手掌慢慢移向船舷，五指张开，贴在发烫的木板上。三下震动，间隔均匀，最后一震稍长，停住。
和手稿里写的“三下即停”一模一样。
他没动声色，只是把鱼竿往膝上挪了挪，横得更正了些。干椰子壳还在左手边，那个“李”字朝上，灰也没积起来——刚才那一托，连它都没晃。
水面平静如常，阳光斜照，波光粼粼。
可就在这一片亮里，他眼角忽然扫到一抹淡绿。
一闪而过。
沉下去了。
他猛地俯身，几乎趴在船沿上，眼睛死死盯住刚才的位置。几秒后，那抹绿又闪了一下，极淡，像谁用手指蘸了颜料，在深蓝底子上轻轻点了一下。
他屏住呼吸。
手稿附录第一页，画的就是这个颜色的海藻。旁边一行小字：“孟千机种，荧光微绿，夜行可见，七日不灭。” 他还记得翻到这页时觉得好笑——一个种海藻的人，也能被记进手稿？
现在不笑了。
那光就是从暗影身上散出来的，随着它下沉，一圈圈晕开，又迅速被深蓝吞掉。
他直起身，没慌，也没喊。只是把手伸进怀里，摸了摸那本手稿。纸页温热，被体温烘过一遍又一遍，边角都软了。他没掏出来，就让指尖隔着布料，一点点蹭过封面右下角。
那里有个焦痕，十字形。
和纸条上的，一模一样。
他收回手，重新放在鱼竿上。
这时候，水面倒影忽然变了。
不是波纹，是轮廓。
一个长长的、微微弯曲的影子，从船底缓缓滑过，比刚才更清晰。他盯着看，心跳没快，反而慢了下来。
那形状……有点眼熟。
他脑子里猛地跳出一幅图——手稿最后一页，空白处有一幅涂鸦。一个小女孩蹲在海边，手里编着平安结，线绳绕来绕去，尾端打了个弯，正好和这影子的末端弧度重合。
一模一样。
他没出声。
也没甩竿。
只是坐着，看着，直到那影子彻底沉入深处，水面恢复平静，连个泡都没冒。
船继续漂。
风推着尾帆，方向没偏。
他慢慢把手从鱼竿上拿开，轻轻按了按船舷。余震还有，很轻，像脉搏，一下，一下，敲在掌心。
他知道这船不是普通的船。
也不是他自己的。
是他顺着沧溟界航线找来的，是老周默许放行的，是手稿指引的方向。从出发那一刻起，他就没觉得自己是来“寻岛”的。
他是被选中的。
就像那句写在纸条上的话说的：“岛会自己选人。你只负责甩竿。”
他没甩。
因为他知道，现在不是时候。
那影子不是路过，是来看他的。
看他有没有乱动，有没有心急，有没有在不该甩竿的时候甩竿。
它确认了。
所以他才能坐在这儿，手稿在怀里，鱼竿在膝上，干椰子壳上的“李”字还朝上。
他低头，把包袱往身边拢了拢，手稿塞进去，外衣拉紧。动作很轻，像是怕吵醒什么。然后伸手摸了摸鱼竿线轴，七枚钩子挂得好好的，最前面那个是他早上磨尖的，反光一闪，扎得眼疼。
成了。
他抬头。
海平线还是空的，什么都没有。
可他知道，那座岛不在前面等着。
它在走。
而它走的路，正把他带进去。
他抓起桨，轻轻划了一下。
水花推开，一圈散开，又被后面的浪吞掉。
再划一下。
节奏比之前稳，也比之前慢。不赶了。
他知道急不来。
刚才那一托，不是警告，是提醒。
“你还活着，船还浮着，路还没断。”
他嘴角动了动，没笑出来，但也没皱眉。只是把桨放回水里，又划了一下。
远处有海鸟叫，飞得高，声音尖利。他没抬头，听着，数着，等那声音远去。
突然，他停下来。
目光落在水面。
刚才那一划，船身微侧，水波荡开，倒影晃了。就在那一瞬间，他看见水底又有光。
不止一处。
是一片。
淡淡的，绿色的，像谁在海底铺了条路，等着人踩上去。
他没动。
手搁在桨上，没抬，也没握紧。
他知道那是海藻。
孟千机种的。
已经蔓延到这儿了。
他慢慢收回桨，让它悬在半空。水滴从桨叶边缘滑落，一滴，两滴，砸在海面，声音很小。
他盯着那片荧光，看它们随着水流微微摆动，像在呼吸。
然后，他轻轻说了句：“你到底是谁？”
没人回答。
只有风。
他把桨轻轻放回船里，没再划。
而是伸手进包袱，摸出干椰子壳。壳子轻飘飘的，底部那个“李”字还在，刻痕里没灰了——刚才那一托，全震掉了。
他用拇指蹭了蹭那个字。
然后把它摆在鱼竿旁边，和上一章一样，“李”字朝上。
做完这些，他重新坐直。
鱼竿横在膝上。
手稿贴着胸口。
干椰子壳挨着他左手，随时能摸到。
他望向前方。
海天交接处，依旧空无一物。
但他知道，那座岛不在那里等着。
它在走。
而他，正在追。
他闭了会儿眼。
耳边全是风声、水声、帆布一样的衣服扑响。远处海鸟又叫了一声，这次更低，像是盘旋。
他没睁眼。
听着，数着，等那声音远去。
再睁眼时，目光落在手稿上。
他又把它抽出来，翻到最后一页，盯着那串数字看。
7315926。
念一遍，没意义。倒过来，6295137，也没听懂。他试着拆开，7-3-1，5-9-2-6，又换成73-15-926，全不通。
可它在这儿。
就在这儿，在手稿最后一页，和“够了。不够就再磨几个”写在同一页。
而且能透光显字。
说明写的人知道这纸会被举起来看，知道光会照穿它。不是随便写的，是留给人发现的。
他慢慢合上手稿，贴胸口放好。
外面天色没变，海也没变，船也没变方向。他坐直了些，抓起桨，继续划。
水花推开，一圈圈散开，又被后面的浪吞掉。
他划了一会儿，忽然停下。
低头看水。
水面平静，阳光照得波光粼粼。可就在这一片亮里，船底阴影忽然变了形。
不是船影。
是另一个影子。
更大，更长，轮廓模糊，但从船底缓缓滑过，像一座山在海底行走。
他没动。
手搁在桨上，没抬，也没握紧。
他知道它来了。
也知道它不会碰他。
他只是看着，直到水面光影恢复正常。
然后他慢慢把桨放回水里，轻划一下。
船继续往前。
他从怀里再次掏出那本手稿，翻到鱼竿插图那页。
七枚鱼钩，静静挂着。
他对着阳光举起纸页。
这一次，他看得更仔细。
光透过纸背，除了那句“够了。不够就再磨几个”，似乎还有别的痕迹——极淡的一道线，像是勾边，绕着七枚钩画了个不完整的圈。
他屏住呼吸，把纸页挪了挪。
那道线断了，但在第七个钩的末端，有个小点，像是落笔时顿了一下。
他盯着看了很久。
然后轻轻说了句：“你到底是谁？”
没人回答。
只有风。
他把手册收回怀里，手伸进包袱，摸了摸干椰子壳。
“李”字还在。
他松了口气，重新握住桨。
这一次，划得比之前快了些。
