船还在往前走。
太阳升到头顶，晒得甲板发烫。小弟子坐在船头，后背被烤得发麻，他没动，手一直搭在鱼竿上，指节微微泛白。刚才那一下震动过去很久了，可掌心还留着那种从骨头缝里钻出来的颤意。
他低头看了眼鱼钩，空的，滴着水珠。
收竿，绕线，动作熟得很，是照着手稿第一页画的流程练过二十遍的结果。做完这些，他把鱼竿横放在膝上，像抱着什么怕丢的东西。
风大了些，吹得衣角啪啪打在腿上。他伸手去摸包袱，掏出那本手稿。纸页已经有点发软，边角卷起，显然是经了潮气又晒干过不止一回。他翻到“傀儡术·初构”那章，正要往下看，忽然一阵风扫过来，哗啦掀开几页。
一张纸条飘了出来。
他一愣，顺手接住，没掉进海里算是运气好。纸条很旧，边缘毛糙，像是从哪本册子上撕下来的。上面有字，墨色淡了大半，但还能看清：
“此章未完，我去钓鱼了。”
落款没有名字，只有一个焦黑的小十字，印在右下角，像是被烧过。
他盯着那十字看了好久。
然后慢慢翻回手稿第一页，找到那处标注“焦痕在此”的位置——一模一样，连炭火熏过的纹路都像。
他手指蹭过纸面，轻轻按了一下那个十字。触感粗糙，底下有轻微凸起，是笔尖用力压出来的痕迹。
这人写这张条子的时候，心里急。
他把纸条夹回原处，重新合上手稿，抱在怀里。外面阳光刺眼，照得海面一片银白，晃得人睁不开眼。他眯着眼望向前方，海天交界的地方还是空的，什么都没有。
可他知道，刚才不是错觉。
那影子确实来了。
庞大，无声，从船底滑过去的时候，整条船都跟着沉了一瞬。水面上没起浪，连波纹都没多一道，就像有什么东西披着海水走，连风都不惊。
他当时差点跳起来甩竿。
手都碰到鱼竿了，又停住。
想起手稿最末一页角落里那句话：“岛会自己选人。你只负责甩竿。”
于是他就坐着，没动，也没喊，就看着水面光影扭曲了一下，然后恢复平静。
现在想想，心跳才开始快起来。
他深吸一口气，压下去，又把手伸进包袱，把干椰子壳掏出来。壳子轻飘飘的，底部那个“李”字还在，刻痕里积着点灰。他用指甲刮了刮，没刮干净，也不再弄了，放回原处。
太阳偏西一点，光斜下来，照在手稿封面上。
他无意识地翻开最后一页，想看看有没有漏掉什么。
结果一眼就看见了。
右下角，靠装订线的位置，有一排极小的数字，墨色比正文浅，像是后来补上的：
**7 3 1 5 9 2 6**
他数了一遍。
七个。
手指点在第一个“7”上，纸面有轻微凹凸，是写字时笔尖透过来的力道。他一个一个数过去，每点一下，指尖都能感觉到底下那层薄纸的起伏。
七位数。
他忽然想起扉页上的插图——那根枯枝做的鱼竿，线轴上挂着七枚鱼钩，大小不一，排列随意，像是随手画的。
也是七个。
他把手册转了个方向，迎着光举起来。
阳光穿过纸页，原本空白的背面，浮现出一行极淡的字迹：
“够了。不够就再磨几个。”
他愣住。
手指还捏着纸角，没松。
这句话说得太熟了，熟得像是谁在他耳边说过的。语气也像——不耐烦里带点懒，像是干完活不想多讲，但又知道你不搞明白就不会罢休。
他低头看自己做的那根鱼竿。
钉尖磨的钩，确实钝了点。早上甩第一竿的时候，线轴还卡了一下。他本来想再打磨一次，可天亮了，该出发了，就作罢。
现在想想，也许不该省那一下。
他放下手稿，从包袱里摸出磨石和铁钉，把钩拆下来，放在膝盖上蹭。一下，两下，三下……动作慢，但稳。磨到第五下，钩尖反光一闪，扎得眼睛疼。
成了。
他装回去，重新绑好线轴，抬头看天。
云薄了，阳光一缕缕洒下来，照在海面上，像撒了一把碎盐。
他把鱼竿放回身边，手稿塞进怀里，外衣拉紧，不让风吹进去。干椰子壳摆在手边，那个“李”字朝上。
船还在走。
桨叶划水的声音规律得很，一下接一下，像是某种暗号。他没再划，任它随波漂一段。海风推着船尾，方向没偏。
他靠在船舷，闭了会儿眼。
耳边全是风声、水声、帆布一样的衣服扑响。远处有海鸟叫，尖利，飞得高。他没睁眼，听着，数着，等那声音远去。
再睁眼时，目光落在手稿上。
他又把它抽出来，翻到最后一页，盯着那串数字看。
7315926。
念一遍，没意义。倒过来，6295137，也没听懂。他试着拆开，7-3-1，5-9-2-6，又换成73-15-926，全不通。
可它在这儿。
就在这儿，在手稿最后一页，和“够了。不够就再磨几个”写在同一页。
而且能透光显字。
说明写的人知道这纸会被举起来看，知道光会照穿它。不是随便写的，是留给人发现的。
他慢慢合上手稿，贴胸口放好。
外面天色没变，海也没变，船也没变方向。他坐直了些，抓起桨，继续划。
水花推开，一圈圈散开，又被后面的浪吞掉。
他划了一会儿，忽然停下。
低头看水。
水面平静，阳光照得波光粼粼。可就在这一片亮里，船底阴影忽然变了形。
不是船影。
是另一个影子。
更大，更长，轮廓模糊，但从船底缓缓滑过，像一座山在海底行走。
他没动。
手搁在桨上，没抬，也没握紧。
他知道它来了。
也知道它不会碰他。
他只是看着，直到水面光影恢复正常。
然后他慢慢把桨放回水里，轻划一下。
船继续往前。
他从怀里再次掏出那本手稿，翻到鱼竿插图那页。
七枚鱼钩，静静挂着。
他对着阳光举起纸页。
这一次，他看得更仔细。
光透过纸背，除了那句“够了。不够就再磨几个”，似乎还有别的痕迹——极淡的一道线，像是勾边，绕着七枚钩画了个不完整的圈。
他屏住呼吸，把纸页挪了挪。
那道线断了，但在第七个钩的末端，有个小点，像是落笔时顿了一下。
他盯着看了很久。
然后轻轻说了句：“你到底是谁？”
没人回答。
只有风。
他把手册收回怀里，手伸进包袱，摸了摸干椰子壳。
“李”字还在。
他松了口气，重新握住桨。
这一次，划得比之前快了些。
太阳渐渐西斜，海面由银白转成金红。他坐在船头，影子拖得很长，落在甲板上，像一根歪歪的杆子。
鱼竿横在膝上。
手稿贴着胸口。
干椰子壳挨着他左手，随时能摸到。
他望向前方。
海天交接处，依旧空无一物。
但他知道，那座岛不在那里等着。
它在走。
而他，正在追。
